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雨来的时候，沈夜在劈石头。
石头是死的，风是活的。
风裹着雨点子砸下来，先砸在石头上，再溅到沈夜身上，湿了半边衣襟。
沈夜没躲，感受着雨滴落在身上。
那木棒握在手里沉甸甸的，像握着断云镇这二十一年的日子。
用力一劈。
“噗！”
又一块顽石裂开。
沈夜就这么劈着，从雨丝变成雨帘，从雨帘变成雨柱。
天地间只剩下雨的声音，和木棒劈石头的声音，一急一缓。
突然，雨停了。
沈夜直起腰，木棒垂在身侧，滴着水。
他看着脚边的水洼，水洼里有云在飘，有天在动，还有他自己——一张没什么表情的脸，沾着泥，混着水，像块泡透了的木头。
他看了很久，直到水洼里的云散了，天晴了，才转身往镇里走。
木棒拖在地上，划出一道浅浅的痕，很快被风吹干，什么都没留下。
——
又是一年过去。
这一年，和过去的很多年没什么不同。
沈夜依旧劈石头……
夏天，太阳毒得能晒化银子。
沈夜劈石头，汗顺着下巴往下掉，砸在石头上，瞬间就干了，只留下一点白印。
秋天，风卷着落叶滚过荒滩，像一群没家的孩子。
他劈石头，落叶落在他肩上，他不拂，落满了，走几步，就都掉了。
冬天，雪盖了荒滩，盖了石头，也盖了他的脚印。
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