笔记本的最后一页，夹着一张照片。照片已经泛黄，边角卷起，但画面依然清晰:十几个年轻人站在一艘潜艇前，穿着海军制服，笑得灿烂。最中间是个穿旗袍的女人，梳着时兴的卷发，眉眼清秀，嘴角含笑，胸前的玉佩在阳光下反着光。
是太姑奶奶林景澜。
照片背面用钢笔写着一行字:
“1958年夏，蛟龙二号全体成员合影。左起:王建国、李卫东、张援朝……右三为林景澜。愿以此身，护海疆安宁；愿以此血，铸钢铁长城。”
名字列了十七个，每个名字后面都跟着血型和生日。在最后一个名字后面，太姑奶奶用红笔画了个小小的爱心，在旁边写了一行小字:
“景澜绝笔。若后来者见此，请告诉林家后人:不悔！”
林凛的眼泪终于掉下来，砸在照片上，晕开一小片水渍。她慌忙用袖子去擦，可越擦越花，那些年轻的笑脸在水渍里模糊，又清晰，像隔着三十年的时光，在朝她微笑。
窗外潮声阵阵，一声一声，像叹息，又像呼唤。
更远处，海天相接的地方，月亮已经升起来了。不圆，缺了一角，像被谁咬了一口。
离月圆，还有五天。
林凛把照片小心地夹回笔记本，合上。她走到窗边，推开窗。海风带着咸腥味扑面而来，吹干了脸上的泪痕。
远处，基地的灯塔亮了，光柱划过夜空，像一柄银色的剑，劈开黑暗。
她看着那光，看了很久。然后转身，关灯，上床。
闭上眼睛前，她轻声说，像在对自己说，又像在对三十年前的那个女人说:
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